Forget me

__Dans le froid du presque matin, un homme sorti d'un vieil immeuble aux murs délavés. Sa toison dorée masquait à moitié son visage. Il rejoignit le trottoir, près d'un réverbère. Néon dans le néant, pensa-t-il. Ses mains tremblaient un peu lorsqu'il alluma une Camel et la lueur de son briquet répondait à l'aube qui se levait. Lentement. Il sourit, du pâle sourire de celui qui a vécu des choses qu'il voudrait oublier, et héla le taxi. Du même jaune sale que ses cheveux. Entrant, il tendit une pièce d'identité précisant qu'il était bien Edward Thomas, celui qui avait réservé le véhicule. Il posa sa valise, légère, à côté de lui, et s'assit. Inlassablement, sa vie se répétait. Il fuyait d'une ville à l'autre, évitant les grandes agglomérations, ne gardant aucun contact avec une quelconque personne. La tête appuyée contre le fauteuil, les yeux clos derrière ses lunettes de soleil, il écoutait la radio passer des vieux tubes.

__Il sursauta brusquement, alors que l'intro d'une chanson qu'il ne connaissait que trop bien retentit. Un arpège à la guitare acoustique. La voix - qui lui était désormais insupportable, telle un couteau enfoncé dans une plaie mal cicatrisée – s'élança, et les mots explosèrent à ses oreilles. 'Forget me, please, forget. It's bleeding in my head. Forget me after hours. My eyes are too blind to be yours...'

'Belle chanson, pas vrai ?'

__Il acquiesça, n'usant plus de sa voix qu'en urgente nécessité. Et ce n'en était pas une. Le chauffeur fredonnait cet air, et son timbre de baryton masquait l'aigu de la mélodie. Il respira, calmement et attendit que la chanson se finisse. La radio fut clémente, et elle coupa avant la fin pour passer un titre des Beatles. Il sourit lorsque son compagnon se mit à chanter 'I am the walrus'. Il chantait faux, bousillant à voix douce le chef-d'œuvre des Beatles.

Brusquement, il se tut, imitant l'exemple silencieux de son client. Qui sortit brusquement du véhicule pour s'allumer une clope. Drogué. Il était drogué. Il bousillait ses cordes vocales et ses poumons à trop fumer. Il n'aurait jamais pensé à ça si il ne lui avait pas fallu se jamais se faire reconnaître. Si il ne s'était pas énervé, ce soir-là...Il finit sa cigarette, tranquillement, et rentra dans le véhicule. Un long frisson lui parcourut le corps, mais il parvint à se contrôler, et fit signe au chauffeur de continuer sa route. Il avait froid. Il pensa un bref instant à Rachel, à Noah, à...Non. Il ne fallait surtout pas qu'il pense à elle, surtout pas, jamais. Il ne put s'en empêcher.

__Il se réveilla au son des Pixies. Un mal de crâne terrible, des yeux pleins de larmes et un torticolis assez ardu. Ils avaient quitté la grande route, pour s'engager dans la campagne du Pays de Galles. Son hôtel – grand mot pour petit endroit – se trouvait à proximité d'un village tranquille, l'endroit parfait pour se terrer quelques années, en attendant...Attendre. Ce mot résumait sa nouvelle vie. Attendre, patienter, se cacher, partir, s'enfuir, attendre encore. Un cercle vicieux qui emportait tout ce qu'il avait pu vivre de beau. Tirant de son porte-feuille une photo, il la contempla rapidement, avant de sortir du taxi, de payer son conducteur et de prendre ses menus bagages.

__Sa chambre était confortable. Ni trop grande, ni trop petite. Il lui fallait maintenant trouver un travail, l'argent qu'il avait amassé lors de sa première vie commençait à s'amenuiser. Ses économies lui permettaient de vivre confortablement, mais du jour au lendemain, il pourrait se trouver démuni. Malgré ses promesses de sortir un peu dehors, sa mauvaise habitude lui fit passer le reste de la matinée à l'intérieur, à fumer et à pleurer. À force de vivre cacher, l'air lui semblait étranger, presque agressif. Il devenait parano. Un paranoïaque drogué et lâche...Ironie du sort.
Please could you stop the noise, I'm trying to get some rest...From all the unborn chicken voices in my head. What's that...? I may be paranoid, but not an android.

'Stop. Arrête ça tout de suite, Ed. Tu deviens fou.'

Il parlait tout seul. Il avait besoin de cette présence de la voix, même si c'était sa voix, celle qu'il s'efforçait de masquer. Si reconnaissable...Il s'allongea sur son lit, et finit par s'endormir.

__Lorsqu'il émergea, la cloche venait de sonner une heure. Le cœur lourd - peut-être par la voiture, ou par le manque de sommeil évident - mais l'estomac léger, il descendit déjeuner. Il dut se résoudre à finir le plat que lui avait préparé la gérante, et son envie de vomir augmenta. Pour la faire passer, il finit par allumer sa énième cigarette de la journée. Le tabac tue. Et ça l'étouffait, petit à petit, tout en l'aidant à vivre. Il s'avait en pitié, ne reconnaissait plus le chanteur pseudo-torturé en lui-même. En changeant son nom, il avait changé son identité. Ses tempes menaçant d'exploser, il sortit de son hôtel et prit le premier bus qui le menait au village.

__C'était un hameau calme aux rues sinueuses et tordues, aux boutiques peu nombreuses et aux galeries d'arts éparpillées. Sur la place principale, un bar. Et sur le poteau à quelques mètres de l'entrée, une affiche présentant le groupe du village qui passait ce soir là dans l'établissement. Il s'avança jusqu'à pouvoir distinguer les plus petits caractères et eut un sursaut de terreur. Se pourrait-il que...? Non, il n'y avait aucun risque, il avait trop changé. Il pouvait en toute prudence assister au concert. Enfin, après tant d'années, il pouvait se payer le luxe d'écouter de la musique live. Il fut soudainement interrompu, au moment où il se rendait compte que cela faisait quelques minutes qu'il était planté devant le poteau.

'Je peux vous aider ?'

Une voix de femme. Agréable. Se retournant, il tenta un sourire en réponse à celui qui ornait le visage en face de lui. La trentaine passée, des cheveux châtains qui viraient au roux sous la lumière de ce début d'après-midi, deux grands yeux ornés de cils noirs. Sa voix enrouée par la cigarette s'éleva, presque malgré lui.

'Non...Non merci.'

Trop poli...Très jolie..., pensa-t-il, juste avant de tourner les talons et de partir, provoquant un regard ébahi de la part de la jeune femme.

__Il marcha jusqu'à que le jour s'éteigne, que ses jambes n'en puissent plus, et le lâchent, le faisant s'écrouler sur une pierre. Son souffle – bien trop court depuis qu'il fumait – devenait buée par le contact avec l'air froid. Il referma sur lui-même son blouson, et se mit à chantonner, comme pour se réchauffer.

'Drag him out the window, dragging out your dead, singing I miss you, snakes and ladders flip the lid out pops the cracker, smacks you in the head, knifes you in the neck, kicks you in the teeth, steel toe caps, takes all your credit cards, get up, get the gunge, get the eggs, get the flan in the face the flan in the face the flan in the face...'

__Finalement, il y allait. Et son cœur apaisé par sa marche pourtant crevante faisait ressortir ce changement sur son visage. Les yeux ne brillaient plus par leur fatigue, ses sourcils ne tombaient plus sur ses pupilles. Seule la toison dorée qui cachait le bas de son visage n'avait pas évolué, elle était toujours aussi hirsute. Sa silhouette évoluait dans les rues démembrées aux côtés d'une autre personne. Lorsqu'il était sorti du bus, en jean et en t-shirt sombre, il avait failli manquer la marche. La jeune femme l'attendait. Une seconde après, il regrettait de ne pas être plus élégant, tant Zohra – car tel était son prénom – lui paraissait superbe dans sa robe noire.

__Ils arrivèrent au bar, et attirèrent les regards tout aussi rapidement. Leur couple était différent, mais la même sauvagerie magnifique animait leur visage. Ils s'installèrent dans un coin isolé, commandèrent tous les deux un mojito et attendirent la venue du groupe en discutant. Quand le concert commença, Ed connaissait Zohra depuis sa naissance en Algérie jusqu'à son récent déménagement au Pays de Galles, en passant par ses études faites en Angleterre, à une prestigieuse université. Elle avait 36 ans, une mère d'origine marocaine et un père anglais, un fils de 7 ans abandonné par son père et le bassiste chanteur qui venait d'apparaître sur scène était son neveu. Le cheveu blond, l'œil sombre et fardé, les joues pâles, il avait tout du chanteur torturé mais sa musique était tout autre. Mix de rock, de rap et de funk, sa basse groovait tandis que sa voix montait dans les aigus.

__L'ambiance était bonne, et Zohra se leva soudainement, lui tendant sa main. Une invitation à danser. Il accepta de mauvaise grâce, se leva et saisit la main chaude de la rousse. La voix de son neveu planait loin au dessus d'eux, et bientôt le bruit cessa. Il ne voyait qu'elle, qui tournait, si près de lui. Il ne voyait qu'elle et pourtant il en voyait une autre, et ça lui faisait mal. Derrière Zohra se cachait Rachel, derrière le présent, un passé bien trop proche...Et si peu cicatrisé. C'était une cloche de verre sur les restes de sa vie, un sortilège qui l'emprisonnait et lui broyait l'âme. Et soudain la digue céda – emportant tout – et le bruit revint. Des accords qui s'enchaînaient pendant que Zohra allait chercher deux verres, deux autres mojitos.

'On va vous jouer un morceau d'un groupe que l'on admire...Parti trop tôt.'

Et arriva le moment fatidique. Celui où le nom qu'il avait vu dans les influences entrait en vigueur, et où il ne pouvait retenir ce cri du cœur. Le moment où le groupe commença à jouer Radiohead.

__Bam. Le bruit de la batterie qui résonne. Bam. Le battement de son cœur dans sa poitrine. Bam. Le coup de marteau du sang à ses oreilles. Bam. Le claquement de la corde de sa basse. Un peu manchot, un peu fou, il commence à chanter.

'Destiny...destiny protect me from the world ! Deestiny...hold my hand, protect me from the world. Here we are, with our running and confusion and I don't see no confusion...anywhere.'

Une mèche pend devant son œil, mais il la repousse et poursuit sa lancinante mélodie tandis que la guitare de Pedro est torturée violemment.

'And if the world does turn aaand if London burns, I'll be standing on the beach with my guitar. I wanna be in a band, when I get to heaven, anyone can play guitar and they won't be a nothing anymore'

Il cherche dans la salle Zohra, repère au passage quelques jolies filles et finalement, la voit tendant un verre à un rouquin au visage mangé par les cheveux. Il sourit et rate une note, mais s'en fout. Qui est là pour s'en rendre compte ? Le rouquin, apparemment, qui sursaute au son de la basse manquante. Un connaisseur ? Il en oublie presque de chanter...

'Groow my hair...grow my hair I am Jim Morrison. Grow my hair...I wanna be wanna be wanna be Jim Morrison ! Here we are, with our running and confusion and I don't see no confusion...anywhere !'

Bam. De nouveau sa basse qui groove, il réinvente Radiohead avec une facilité évidente que lui ont apportés onze ans de musique dans les doigts. Il frémit, devient le sosie de Thom Yorke pour quelques instants avant de s'évanouir. Thom Yorke. Son idole.


__Le neveu – Jude disait Zohra – avait raté une note, et cette simple absence l'avait fait sursauté. C'était tout au début...Quand les tensions existaient, pour ensuite disparaître. Et revenir..., se surprit-il à penser. Il était un tueur. Un assassin. Il avait tué un homme tué un homme tué un homme tué un homme tué un homme. Était-ce possible ? Comme ça, sans rien laisser paraître, il avait tué une des personnes à qui il tenait le plus. Un jour habituel. Bam. La batterie claqua, sèche, branchée à l'unisson avec son pauvre cœur. Oui, pauvre, pauvre Thomas. Ce mot dont il ne savait plus très bien si il était encore son prénom, ou plus que son nom de famille. Un tueur.